На истории нам рассказывают про людей, сжигающих маяки на западе страны, возле солёного моря. Я чувствую, что и сама давно уже распаляю огонь внутри. Выгорит ли? Будет горько до поры.

Кажется, теперь я знаю, откуда на этом свете столько грустных писателей, — тепло отдаёшь, запуская ладони в кучерявые волосы, угощая кого-то страх как голодного печёными яблоками или с восхищённой улыбкой на устах рассказывая историю песни 'El condor pasa', не тратя его на чёрные бездушные буквы, чьё время — время, когда замирает всадник и становится очень пусто.

'... я понял, что писать пьесы и не играть их — невозможно'.